(Zurück zum Inhalt)

13. Die Corona-Kurzgeschichte (Platz 2) Ready from Start von Jennifer Schreiner-Jenniger "Scheiße!" Der laute Fluch hallte durch den gesamten Raum. "Hei!", ertönte es von der anderen Seite. "Du sollst doch nicht immer solche Wörter benutzen!" "Sorry, Mama! Aber das hier funktioniert schon wieder nicht." "Ach was!", murmelte sie mütterlich und erklärte: "Du bist nur wieder ungeduldig!" Insgeheim schmunzelte sie und betete, dass es tatsächlich nicht weiter funktionieren würde, damit der Junge endlich einmal für etwas anderes Interesse zeigen würde. Doch er ignorierte ihren Einwand und wandte sich wieder seinem Bildschirm zu. "Fehlermeldung 317", las er leise und kramte nach dem Handbuch. "317, soziales Ungleichgewicht nimmt bedrohliches Ausmaß an, bitte beheben", las er leise. Wütend knallte er das Buch auf den Tisch. "Toll, aber wie? Bloß nicht dazu schreiben!" Er klickte den Button an, auf dem groß "Suche" stand. Der Rechner arbeitete einige Sekunden, dann kam das Ergebnis: "Suchanfrage erfolglos, bitte versuchen sie es mit anderen Worten." Mit einem verbissenen Gesichtsausdruck tippte er: "Fehlermeldung 317" in das Hilfe-Dialogfeld. Eine Sanduhr erschien auf dem Bildschirm und der Sand verrann gemeinsam mit der Zeit, bis erneut das Ergebnis: "Suchanfrage erfolglos, bitte, versuchen sie es mit anderen Worten" erschien. "Ich verstehe das einfach nicht!", beschloss der Junge und wirkte, als wolle er am liebsten auf die Tastatur einschlagen. Stattdessen klickte er auf das große Fragezeichen in der offenen Kommunikationsleiste. Nichts geschah. Dann endlich öffnete sich ein Dialogfeld mit Hilfsangeboten: "Haben Sie Fragen zur Bedienung Ihres Handbuches? Zum Handbuch." Er wählte "Hauptmenü", dann weiterführend "Lebewesen". Bei der nächsten Unterteilung stutzte er einen Moment und betrachtete die Optionen: "Wasserwesen. Erdwesen. Leben im Allgemeinen. Leben im Großen und Ganzen." Verunsichert über die vielen Möglichkeiten die ihm angeboten wurden, um zu einer eventuell richtigen Antwort zu gelangen, wählte er Erdwesen. Eine weitere Leiste wurde geöffnet. "Insekten, Vierfüßer, Zweifüßer, Sechsfüßer, Kaltblüter, Warmblüter". Er wählte "Zweibeiner", dann "Menschen". In der Unterkategorie "Soziales Verhalten" ließ er den Pfeil langsam nach unten wandert, von "Anarchie" über "Demokratie" bis zu "Kommunismus", wo er verharrte. "Ich verstehe das nicht", murmelte er leise. "Was verstehst du nicht, Schatz?", fragte die Mutter von der anderen Seite des Raumes geistesabwesend. "Nichts, Mama!", antwortete der Junge mindestens ebenso abwesend. Nichtsdestotrotz näherte sich die mütterliche Glucke und strich ihm über die Haare. "Du sitzt den ganzen Tag vor dem Ding, willst du nicht mal nach draußen und mit den anderen spielen?" Er schüttelte den Kopf und so auch die Hand seiner Mutter ab. "Wie lange sitzt du schon vor dem Ding?" "Ach, Mama!", tadelte er. "Fang doch nicht wieder damit an." Seit sie ihm dieses Spiel - eigentlich nur eine Beilage zu einem Comic - gekauft hatte, regte sie sich darüber auf, dass sie ihre 1,60 Euro gut angelegt und ihn beschäftigt hatte. "Sammael, Baal und die anderen spielen bei dem schönen Wetter lieber draußen", murmelte sie trotzdem. "Ich muss hier ein Problem lösen, die nicht!", kommentierte ihr Sohn verbissen. Sie seufzte schicksalergeben, betrachtete den Bildschirm und las die Optionen. "Hast du schon Kommunismus ausprobiert?" Der Junge ließ einen frustrierten Seufzer hören. "Ja, aber erst in wenigen Ländern. Ich wollte es erst einmal testen, bevor ich alles kaputt mache." Die Mutter beugte sich vor, um einen Blick auf die Miniaturansicht der Erde zu erhaschen. "Was ist passiert?" Der Kleine ließ ein gekünsteltes Husten hören. "Glaub mir, du willst es gar nicht wissen." Sie strich ihm über den Kopf. "Klang aber vom Ansatz her gut." "Ich weiß. Ich bin auch drauf reingefallen." Er schenkte ihr ein Grinsen. "Und was ist damit?" Sie deutete auf ein Symbol in der Anzeigenleiste. "Mama, ich kann das alleine!", behauptete der Junge mit fester Stimme. Wie sollte er ihr auch seine Entscheidungen der letzten Monate in einer Kurzversion erklären? "Ja, das sehe ich!", tadelte seine Mutter abwertend. "Mama! Sodom und Gomorra habe ich auch wieder hinbekommen - und die waren deine Idee." "Hinbekommen?" Sie rümpfte die Nase. "Du meinst, du hast sie kaputt gemacht." "Gelöscht!", korrigierte er. "Und was war mit Eden?" Ein leiser tadelnder Unterton hatte sich in ihre Stimme eingeschlichen. "Was soll mit Eden gewesen sein?" Er runzelte die Stirn, während er versuchte, ihre Gedanken im Voraus zu erraten. Sie sniefte. "Ich fand Eden schön!" "Eden war schön!", gestand er ihr geistesabwesend zu, immer noch nicht wissend, worauf sie hinauswollte. "Und warum hast du es dann kaputt gemacht?" Jetzt war ihre Stimme sanft. Tadelnd, ein wenig enttäuscht, aber sanft. Er sah erstaunt auf. "Ich habe es nicht kaputt gemacht, das waren die Menschen", korrigierte er. "Das ist doch Haarspalterei!", brauste sie auf. Als er nicht reagierte, fuhr sie fort: "Und wer hat den Menschen denn Wissen und Intelligenz gegeben?" Er schüttelte den Kopf. Anscheinend hatte sie ihn ohne sein Wissen beobachtet, weil sie sich Sorgen machte und sein Lieblingsspielzeug für Zeitverschwendung hielt. Er seufzte und setzte einen erklärenden Tonfall auf. "Also! Erstens hätten sie ja auch ewig dort bleiben können, wenn sie sich an die Regeln gehalten hätten, und zweitens war es verdammt langweilig. Ich meine den ganzen Tag Adam und Eva. Das hätte ich mir nicht die ganze Zeit angucken können!" "Also, ich fand die Idee mit der Erkenntnis gut!", mischte sich eine tiefe Stimme ein. Der Junge drehte sich zu seinem Vater um, der sich unbemerkt durch die Tür und in die Konversation geschlichen hatte. "Hi, Dad!" "Hi, Kleiner!" Sein Vater schlenderte betont lässig näher. Sein Grinsen, eine Mischung aus herausforderndem Schelm und herablassendem Wissen, galt seiner Frau. "Päh!", meinte diese. "Die Erkenntnis war ja auch deine Idee." Der Vater konnte sich ein leises Lachen nicht verkneifen. "Ja, und deine waren Adam und Lilith." Die beiden Männer guckten sie an. Es gab einen Moment der perfekten Harmonie. "Ich mochte Lilith!", verteidigte der Junge die erste Frau der Schöpfung. "Wir alle mochten Lilith", gab die Mutter zu. "Ja, Lilith war cool!", sein Vater zuckte mit den Achseln. Er hatte ein unverschämt sexistisches Grinsen im Gesicht. "Lilith ist immer noch cool!", verbesserte der Sohn kleinlaut. Seine Mutter war baff. "Du hast sie immer noch nicht von der Unsterblichkeit erlöst?" "Sie hat sich nicht an den Edenplan gehalten, obwohl sie ihn kannte, und Strafe muss sein!", verteidigte sich der Junge. "Und wie lange ist sie jetzt schon unsterblich?" Ein traurig-müder Unterton schwang in der melodischen Stimme der Mutter mit. "Knappe 30 000 Erdjahre!", gab der Junge leise zu. "Großartig. Die ist bestimmt sauer", murmelte die Mutter mitfühlend. "Sie ist sauer!", bestätigte der Sohn. "Woher weißt du...?" Weiter kam sie mit ihrer Frage nicht, bevor ihr Sohn sie unterbrach: "Ich weiß alles, was da geschieht." Er machte eine wage Handbewegung Richtung des Bildschirmes. "Deswegen spielst du das so gerne? Allmachtsgefühle? Omnipotenz?", murmelte seine Mutter so leise, dass er beschloss, nicht darauf einzugehen. "Wenn du alles weißt, dann ist dir sicher nicht die Fehlermeldung oben rechts in der Ecke entgangen, oder?" Sein Vater lehnte sich vor, um die restlichen Informationen entziffern zu können. "Hast du schon ein Systemupdate gemacht?", fragte seine Mutter, die versuchte wieder zurück zum Ursprungsthema zu kommen, damit wieder Alltag im Familienleben Einzug halten konnte. Der Junge verzog das Gesicht, bevor er herumdruckste. "Ich halte das für keine gute Idee." "Warum?" Die Frage kam von seinem Vater. "Das letzte Mal, als ich das gemacht habe, kam es zum finsteren Mittelalter. Ich bin heute noch dabei, die Folgen in den Griff zu bekommen und die Löcher in der Geschichte zu flicken", erklärte der Junge achselzuckend. "Omnipotent, aber keine Ahnung, was er tut!", murmelte seine Mutter, die eine einmal gefasste Idee nicht einfach abtun konnte. Er ignorierte sie weiter, sicher, dass jeder Widerspruch ein Spielverbot nach sich ziehen würde. "Und Systemwiederherstellung?", schlug sein Vater vor. Der Junge legte den Kopf schräg und grinste. "Erinnerst du dich an die Sintflut?" "Was sind schon ein paar tausend Jahre Rückschritt?", lachte der Vater und bewegte den Mauspfeil auf dem Bildschirm in Richtung "Alle Programme". "Dad!!" Der Junge stoppte ihn und entwand ihm tadelnd die Maus: "Du benimmst dich echt wie die Axt im Walde!" Er schubste ihn kameradschaftlich. "Such dir dein eigenes Spiel zum Kaputtmachen!" Der Mann seufzte gespielt schwer und zog sich einen Stuhl heran. "Dann versuchen wir es eben auf die langsame Tour." Er setzte sich. "Gehen wir mal die gängigsten Probleme durch!" Er überlegte. "Quantenmüll gecheckt?" "Ja, habe ihn in den Papierkorb geschoben." "Hast du schon raus gefunden, woher er kommt?" "Nein, immer noch nicht. Aber solange ich den neuen Müll einmal die Woche in den Papierkorb schiebe, gibt es keine Probleme." "Trotzdem: Normal ist das nicht!" "Ich weiß. Aber es ist nicht akut. Ein Problem für später!" "Defragmentiert?" "Ja." "Firewallupdate?" "Ja." "Systemcheck?" "Da bekomme ich immer die Warnung 317" "Was ist das denn da?" Vater zeigt auf ~WB316. "Ach, das ist nur die Asche des Paradieses", behauptete der Junge. Der Vater runzelte die Stirn, sagte aber nichts. "Jaja, guck nicht so, ich kümmere mich drum", versprach der Sohn. "Wann?" Die Frage kam so schnell, dass der Junge keine Zeit zum Nachdenken hatte. Er verdrehte Augen. "Jetzt!" Er verschob das Symbol ~WB316 in den Papierkorb. Einen Augenblick lang stand nur die Warnung 317 im Mittelpunkt des Bildschirmes, dann wurde ein neues Fenster geöffnet. "~WB316 kann nicht gelöscht werden. Es wird gerade benutzt", las der Junge vor. Dann schüttelte er den Kopf. "Aber das ist nicht offen." "Guck doch mal nach, was es überhaupt ist", schlug sein Vater ganz erwachsen vor. "Geändert heute", murmelte der Junge leise. "Das kann nicht sein, ich kenn das nicht!" Er ließ den Mauspfeil über der Datei kreisen. "Aber wenn es ein Virus oder Wurm wäre, würde die Firewall das doch erkennen?!" Er beschloss, es zu wagen, und klickt die Datei an. Eine neue Welt öffnet sich. Sie sah aus wie die alte, erst auf dem zweiten Blick konnte man einige Abweichungen erkennen. Eine weitere Erde öffnete sich mit neuen Dateien, dann noch eine und noch eine und noch eine. Eine Unendlichkeit an Welten und Dateien. "Du, ich glaube, der hat dir alles kopiert", meinte der Vater mit einem so breiten Grinsen, dass sein Sohn kläglich jammerte: "Du meinst nicht nur kopiert, sondern jede Wahrscheinlichkeit als Möglichkeit erschaffen, jede Entscheidung und jede Änderung in eine andere Datei gepackt, so dass ich jetzt alle möglichen Universen parallel laufen habe?" Der Vater zuckte mit den Achseln. "Ich weiß zwar nicht wie, aber das würde den Quantenmüll erklären." "Du könntest dir einfach die Version deines Universums aussuchen, die dir zur Zeit am besten gefällt und einfach damit weiterspielen", schlug die Mutter vor. Sie hatte zwar vorgegeben, nicht mehr zuzuhören und sich nicht für das Spiel zu interessieren, aber einmischen wollte sie sich trotzdem. "Ich will aber doch nur ein einziges Universum!", erklärte der Kleine verärgert. "Andere Kinder wären froh, wenn sie überhaupt ein Universum hätten, und du nörgelst, weil du mehrere hast?!" Sie schaffte es, ihrer Stimme einen ungläubigen Klang zu geben. "Mehrere? Hast du zugehört? Ich habe genug davon, um jedem Kind eines abzugeben", klagte der Junge. Hellhörig geworden näherte sie sich. "Wäre das eine Option?" "Ne!" Der Kleine stampfte mit dem Fuß auf. "Die sollen sich gefälligst ihr eigenes Universum erschaffen!" Die Mutter lächelte erwachsen und meinte versöhnlich: "Dann such dir halt das schönste aus und lösch die anderen. Dann hast du die nächsten drei Jahre genug zu tun!" "Ich will nicht das schönste, ich will MEIN Universum und ich will MEIN Problem lösen!", verteidigte der Junge seine Welt. Anschließend schob er alle Universen, außer seinem, auf das Papierkorbsymbol. "Dateien können nicht gelöscht werden. Universen noch aktiv", polterte er, als sich ein neues Fenster öffnete. "Das soll wohl ein Witz sein!" Sein Vater legte ihm beruhigend die Hand auf die Schulter. "Ist doch egal. Solange sie nicht stören oder es zu Zeit-, Quanten- oder Alternativweltsprüngen kommt." Der Sohn seufzte schicksalergeben und klickte sich durch die Systemleiste bis zum Hauptspeichermodus. "Grundgütiger, nehmen die viel Platz in Anspruch!" "Na, du hast ja bald Geburtstag, da holen wir doch noch Speicherplatz", meinte sein Vater grinsend. "Sehr komisch!" Muffelig stützte der Junge sein Kinn auf beide Hände. "Och, ich weiß nicht! Ich finde es komisch!", lächelte seine Mutter. "Du hast ja auch nicht plötzlich Milliarden von Universen auf deinem Rechner, die dir den Speicherplatz klauen." "Ach, komm, du hättest es doch erst in Millionen Jahren gemerkt, und dann auch nur, wenn der Speicher auf einmal voll gewesen wäre!", verteidigte sich die Mutter. "Stimmt!", gestand er. Und lachte, als ihm plötzlich eine Idee kam. Er durchsuchte alle Universen mit einer einfachen Suchfunktion und verkündete: "Lustig! Lilith ist in jeder dieser Realitäten unsterblich!" "Das bedeutet, dass zumindest der Anfang jeder dieser Realitäten gleich war, oder?", fragte die Mutter kleinlaut. "Du meinst mit Adam und Lilith. Dem Streit der beiden, der Verdammung Liliths, der Erschaffung Evas und dem anschließenden Sündenfall?", kreiste der Sohn die Gedanken seiner Mutter ein. "Ja, genau!" Sie nickte bestätigend. "Ja, ich denke schon. Erst nach dem Sündenfall habe ich die Menschheit aus Eden zurück in die Evolution geschickt." Er wirkte unsicher. "Ich denke, bis zum Sündenfall lief überall alles gleich ab." "Aber das bedeutet doch, dass Lilith nie eine freie Entscheidung hatte und es in allen Realitäten nötig war, aus dem Paradies geworfen zu werden, um einen freien Willen zu bekommen, oder?" "Sehr philosophisch!", murmelte der Vater. "Also, für mich bedeutet das nur eines: Mein erster selbst geschaffener Mensch, Lilith, ist in allen Realitäten selbstbewusst, feministisch und halsstarrig genug gewesen, um Adam nicht zum Mann zu nehmen, und deswegen hat sie sich überall quantenkonform meinen Unsterblichkeitsfluch zugezogen", meinte der Junge patzig. - Alles andere würde nämlich sowohl seine Kompetenz, als auch seine Omnipotenz in Frage stellen. "Vielleicht war dann Lilith von Anfang an der Fehler?", gab seine Mutter zu bedenken. "Nein!" Er war entsetzt. Von allen Menschen liebte er Lilith und ihren Charakter am meisten. Mitunter hatte er die erste Frau der Weltgeschichte auch deswegen unsterblich gemacht. "Sie ist, wie alle Frauen sein sollten!", behauptete er und entkam nur deswegen einem Streit mit seiner Mutter, weil die Fehlermeldung 317 erneut aufblinkte und sein Vater ihn mit einem warnenden Blick und einem Vorschlag rettete: "Warum spielst du nicht mit einem Universum weiter, wo alles so ist wie jetzt, nur die Warnung nicht erscheint." Der Junge seufzte gequält, nahm aber die Hilfe an. "Das gibt es doch nicht. Wenn alles so ist, wie in MEINEM Universum, erscheint auch die Warnung, das ist doch logisch." "Was weiß ich, ich bin schon ganz durcheinander bei all den Wahrscheinlichkeiten, Möglichkeiten, Alternativen und Gedanken." Sein Vater zwinkerte ihm zu, während seine Mutter sich umdrehte und den Tisch für das Mittagessen deckte. Sein Vater stand auf. Endlich in Ruhe gelassen, klickte der Junge sich halbherzig durch einige Menüs. Plötzlich wurde der Bildschirm Schwarz. "Nein!", schrie er empört auf. "Und ich habe noch nicht gesichert!", fluchte er. "Habe ich dir nicht beigebracht, dass man mindestens einmal die Woche eine Sicherheitskopie zieht?", tadelte sein Vater über den Tisch hinweg. "Ja, Dad!", der Junge klang genervt, wütend auf sich selbst. Er versuchte, den Taskmanager aufzurufen. Nichts geschah. Auch auf den Versuch, den Computer runterzufahren, geschah nichts. "Mist!", fluchte er und zog den Netzstecker. Das Laufwerk knackte und ging aus, als die Energiezufuhr fehlte. Der Junge wartete einen Augenblick und drückte den Stecker wieder in die Dose. Er beobachtete das Hochfahren des Programms und den schnellen Systemcheck. Dann erschien: "Ready from Start" auf dem Bildschirm. "Nicht gut!", beschloss er leise und klickte den zu der Nachricht gehörenden Button an. Nichts geschah, außer dass "Ready from Start" abermals aufblinkte. Er versuchte eines der Universen zu öffnen, lange Zeit geschah nichts. Dann erschien die Mitteilung: "Bitte Universum neu starten!" "Oh, nein!", fluchte er. "Gott, du sollst nicht fluchen!", tadelte seine Mutter automatisch. "Tschuldigung Mama!", entschuldigte sich der Junge geistesabwesend. "Nimm´s nicht so schwer, Sohn!" Der Vater legte ihm freundschaftlich die Hand auf die Schulter. "Das ist uns allen früher schon einmal passiert." Er grinste, als er an seine eigenen Erfahrungen mit den besagten eingeschweißten Comicheften und ihren Gimmicks dachte. "Und jetzt kannst du die Systemwiederherstellung benutzen, ohne noch mehr zu zerstören." "Und nach mir die Sinttflut", murmelte Gott, als er die Taste drückte. Nach wenigen Sekunden erschien Noah auf der Bildfläche. "Du schon wieder", murmelte Gott, wenig begeistert. Dann kontrollierte er das Wichtigste. "Ist Lilith noch da?", fragte sein Vater angespannt. "Sicher!" Gott lächelte. Sein Vater ebenfalls. "Und sie ist immer noch wütend?" "Sicher!" "Gott sei Dank!", murmelte Luzifer und half seiner Frau den Tisch zu decken. "Und immer noch nichts Neues im Paradies!", murmelte seine Frau mit einem argwöhnischen Blick auf ihren Mann, während ihr Sohn sein Universum abermals erschuf. Jennifer Schreiner wurde 1976 geboren, ist Magister der Philologie, Mutter und Autorin. Neben einigen erotischen Kurzgeschichten in Anthologien und Zeitschriften hat sie ein Märchenbuch ("Es war einmal") veröffentlicht. Weiter gibt sie VHS Seminare zum Kreativen Schreiben. Mehr unter www.JenniferSchreiner.com. Diskutieren Sie im Corona Magazine-Forum: http://www.scifinet.org/scifinetboard/index.php

(Zurück zum Inhalt)

14. Die Corona-Kurzgeschichte (Platz 1) Reicht ein Quadratkilometer? von Edgar Güttge "Wie lange wohnst du hier eigentlich schon?" Britta rührte in ihrer leeren Teetasse und betrachtete die drei Poster mit den Graphiken von Michel Granger an der Wand: ein Globus in Form einer gepellten Orange, zum Trocknen aufgehängte gewaschene Kontinente und ein Erdball, der einen mit einer Sicherheitsnadel zusammengehaltenen Verband trug. "Seit Anfang des Semesters. Als ich wusste, dass ich die Stelle in der Bibliothek bekommen würde, konnte ich mir endlich eine angemessene Bleibe leisten. Und das hier war ein einmaliges Angebot." Steve schaute auf die Uhr. "Wir können heute leider nicht mehr weiter arbeiten. Ich muss noch mal weg." "Kein Problem." Britta sprang auf, sammelte rasch ihre Unterlagen ein und verabschiedete sich. "Bis morgen Abend?" Er nickte. Während sie den Innenhof überquerte, schaute sie noch einmal zu seinem Fenster im obersten Stockwerk hinauf. Steve winkte. Im Vorderhaus wartete sie, bis das Licht automatisch ausging. Dann drückte sie sich so an die Wand, dass sie ungesehen die Fassade im Blick hatte. Als Steve vom Fenster zurücktrat, huschte sie auf Zehenspitzen wieder über den Hof, eilte lautlos die Treppe bis zum Dachboden hinauf, kauerte sich dort hin und beobachtete seine Wohnungstür durch die hölzernen Stangen des Treppengeländers. Nur wenige Minuten später kam Steve heraus und ging hinunter. Britta schlich hinter ihm her. Im Erdgeschoss wäre sie fast in sein Blickfeld geraten, als er sich nach allen Seiten umsah. Sie zog sich einige Stufen zurück und konnte aus sicherem Versteck erkennen, wie er sich neben der Treppe an die Wand lehnte und einen Augenblick verharrte, als ob er meditierte. Plötzlich löste sich die Wand auf, und an ihrer Stelle erschien eine Tür. Steve öffnete sie und ging hinein. Die Tür fiel langsam ins Schloss und blieb etwa eine halbe Minute lang sichtbar. Danach sah Britta wieder die Wand. "Und er hat dich nicht gehört?" Andreas schlug mit einem Minigolfschläger einen Tischtennisball in seine Regalwand. Britta zeigte auf ihre Turnschuhe. "Ich habe mir extra meine leisesten Treter übergestreift." "So so, eine halbe Minute." "Was meinst du?" Andreas wechselte das Thema. "Ich habe heute im Institut ein paar unveröffentlichte Manuskripte aus Professor Globens Nachlass gesichtet. Und da bin ich auf einige interessante Dinge gestoßen. Bei seinem Projekt, das uns die Treuhandgesellschaft überlassen wollte, handelt es sich um eine der größten historischen Sammlungen der Welt." Andreas holte aus. "Und sie ist in unserem Institut zweifellos viel besser aufgehoben als bei einem verantwortungslosen Hiwi." "Du scheinst dir also ziemlich sicher zu sein, dass Steve euch das Projekt weggeschnappt hat?" "Da besteht kein Zweifel mehr. Alles passt: seine Adresse, der zeitliche Ablauf und sein allabendliches Verschwinden." Der Tischtennisball prallte von einem Buchrücken ab. "Das nervt." Andreas lehnte den Schläger an den Türrahmen und ging in die Küche. "Tee?" "Ich gehe lieber nach Hause." "Unternehmen wir morgen Abend etwas?" "Ich will wieder zu Steve. Unser Referat muss fertig werden. Heute haben wir nicht allzu viel geschafft." Andreas räusperte sich. "Könntest du ihn nicht dazu bringen, dich mitzunehmen?" "Sag mal, wo warst du eigentlich an den letzten Abenden?" Steve zuckte fast unmerkbar zusammen. "Ich dachte es mir schon, dass du danach fragen würdest. Ich kann mich auf deine Diskretion verlassen?" "Äh, ja", antwortete Britta überrumpelt. "Also, diese Wohnung gehörte früher Professor Archibald Globen vom Archivar-Institut." "Kanntest du den?", fragte Britta erstaunt. "Nur flüchtig. Meine Firma hatte hier mal etwas geliefert, und dabei sind wir ins Gespräch gekommen. Mir war nämlich so eine merkwürdige blaue Kugel aufgefallen, die über seinem Schreibtisch schwebte. Als ich ihn danach fragte, meinte er, er hätte unzählige davon. Er klagte ein bisschen, dass ihm seine Arbeit allmählich über den Kopf wuchs. Er war ja nicht mehr der Jüngste." Steve griff zu seinem Schlüsselbund und Britta zu ihrer Tasche, und sie verließen die Wohnung. "Nun, jedenfalls gab es ein Problem mit der Rechnung, und das wollte ich noch aus der Welt schaffen, bevor ich bei der Firma aufhörte. Als ich dann bei der Treuhandgesellschaft anrief, erfuhr ich von Lukretia Haßdenteufel, der neuen Sachbearbeiterin, dass die Wohnung freigeworden war. Ich zeigte Interesse, und scheinbar brachte ich gute Voraussetzungen mit: Geschichtsstudium, Archivarausbildung, eine Halbtagsstelle in einer historischen Bibliothek und Erfahrungen als Lagerverwalter." "Was hast du denn verwaltet?" "Das ist ja nun Nebensache", winkte Steve ab. "Komm, erzähl!", bettelte Britta. "Ich sage es auch nicht weiter." "Kloschüsseln." "Echt?" "Oder gefällt dir der Begriff Klosettbecken besser?" Britta machte Anstalten loszuprusten. "Ich hätte es vielleicht doch nicht erwähnen sollen." "Doch, doch!", hustete Britta. "Dummerweise gibt es bei der Wohnung auch einen Haken. Der Mieter muss ein Projekt betreuen. Und das befindet sich in diesem Keller." Sie waren im Erdgeschoss angelangt, und Steve lehnte sich an die Wand: "Denk an was Schönes!" Die Wand löste sich auf. "Prima!", lobte Steve. "Wenn ich schlecht drauf bin, klappt es nämlich nicht. An was hast du gedacht?" Britta, immer noch mit hochrotem Kopf, wich mit einer Gegenfrage aus: "Ist das nicht so, dass man über Wünsche nicht reden darf?" "Keine Ahnung, ob das in diesem Fall auch gilt. Ist ja kein richtiger Wunsch, sondern eher eine Art Sesam öffne dich." "Und du?" "Ich?" "Ja, was hast du gedacht?" "Ich denke immer an einen bestimmten Song. Willst du ihn hören?" Sie nickte, und Steve sang. "Eine blaue Kugel schwebt über meinem Schreibtisch, eine kleine gelbe rast durchs Regal an der Wand sie sind längst kühl und duften frisch die gelbe ist trocken, leise rieselt der Sand. Sie bewegen sich unaufhaltsam mit subtilem Rhythmus Grüne und braune Flecken schimmern im flüssigen Blau Die blaue gleicht einem kleinen Globus Mit der Lupe erkennst du es genau Eine winzige Welt will sich verwandeln Spürst du, wie sie haucht? Ich werde sie gut behandeln Meldet euch, wenn ihr was braucht" Nach einigen verwinkelten Gängen mit den üblichen Holzverschlägen erreichten sie eine Halle, die viel höher war, als sie angesichts der Enge des Kellers hätte sein dürfen. "Unglaublich", flüsterte Britta. Steve steuerte auf eine Tür zu. "Was ist hinter den anderen Türen", wollte Britta wissen. "Die meisten führen in denselben Bereich, allerdings aus verschiedenen Perspektiven. Der Rest sind Heizungskeller, Kohlelager, Datenverarbeitungsanlagen ... das Übliche also." Er legte die Handfläche auf die Klinke, konzentrierte sich und drückte sie dann hinunter. Die Tür schwang auf. Sie betraten eine Lagerhalle, die ebenfalls viel zu groß für den Keller war. Die gesamte Halle war mit Paletten gefüllt, auf denen - Kristallgitter-Atommodellen ähnelnd - ein bis anderthalb Meter hoch schwebende apfelsinengroße blaue Kugeln gestapelt waren. "Willkommen im Weltarchiv." "Warum rollen die Kugeln nicht herunter?", wunderte sich Britta, als sie sich in der bequemen Sitzecke neben dem kleinen Büro am Rande der Halle niedergelassen hatten. Steve pflückte behutsam ein paar Kugeln von einer Palette, zog sie auseinander und baute sie dann wieder zu einem Würfel zusammen. "Ihre Atmosphären greifen ineinander und haften. Das ist ziemlich stabil." "Wie viele Kugeln sind das eigentlich?" "Keine Ahnung. Millionen, Milliarden ... Das Archiv vergrößert sich ständig. Jede Kugel stellt eine Alternativwelt dar. Und bei jeder Entscheidung, die irgendwo getroffen wird, teilen sich die Wirklichkeitsströme, und es kommen entsprechend neue Kugeln hinzu." Er nahm eine Kugel und legte sie unter eine Art Mikroskop, drückte auf eine Taste eines Rechners, und die Wand vor ihnen verwandelte sich in einen Bildschirm, auf der eine lange mehrzeilige Zahlenreihe erschien. "Die Welten sind alle nummeriert. Bei jeder Spaltung wird die Zahl länger." "Wie kriegst du eigentlich heraus, woran sich die jeweilige Welt von der unsrigen unterscheidet?" "Zur groben Orientierung gehe ich einfach in unsere Bibliothek, wenn es sie auf der Welt gibt, und schlage im Fischer-Welt- Almanach, im Ploetz oder im Brockhaus nach, oder was sonst an Nachschlagewerken vorliegt. Häufig verbringe ich mit diesen Recherchen Stunden im Keller, und oben vergeht kaum Zeit. Manchmal, wenn nichts zu tun ist, bin ich nur Sekunden hier unten, und wenn ich wieder rauskomme, ist oben ein halber Tag vergangen. Aber es ist für alles gesorgt." Er zeigte auf eine Kochnische mit einer Vorratskammer und stand auf. "Tee?" Er zündete den Gasherd an und öffnete den Wasserhahn, um den Kessel zu füllen. Die blaue Flamme flackerte unregelmäßig. Der Kran tropfte, und es knackte verdächtig in den Rohren. "Das macht aber keinen soliden Eindruck." Steve betrachtete mit sorgenvoller Miene die Leitungen, die an den Wänden entlang führten. "Hier ist lange nichts mehr getan worden. Ich bewege mich schon so vorsichtig wie auf rohen Eiern. Einige der Wasserrohre müssten unbedingt überholt werden." "Würde ich ja mal dringend was dran tun." Steve zuckte die Achseln. "Ich habe schon vorgeschlagen, meine alte Firma einzuschalten. Die Kollegen sind verschwiegen wie WC- Deckel. Aber der Treuhandgesellschaft fehlt das Geld, und das Institut der Archivare wollte auch nichts rausrücken." "Und was ist nun dein Job hier?" "Ordnung halten und Wildwuchs verhindern." "Und wie gehst du da vor?" "Also ich habe noch kein System. Ich lasse erst mal alles wachsen. Und wenn es irgendwo eng wird, ziehe ich einfach eine Palette heraus und suche für sie eine passende Lücke in einem Bereich, wo es nicht so hektisch zugeht. Manche Entwicklungen sind wirklich ziemlich absurd." Er tippte ein paar Zahlen in die Tasten und ein Ausleger griff in schneller Abfolge einige Kugeln von Paletten mit besonders hohen Stapeln und tastete sie ab. Auf dem Bildschirm erschienen in rascher Folge Bilder wie aus Dokumentarfilmen. "Hier ist eine Welt, in der die Nazis sich anschicken, den dritten Weltkrieg zu entfachen, hier wirft Pakistan eine Atombombe in Kashmir, hier mischt sich der CIA in die Wahlen in Argentinien ein, hier gab es einen GAU in Biblis und hier haben die Rolling Stones den Grand Prix der Eurovision gewonnen." "Mit Satisfaction?" "Jumpin’ Jack Flash." Steve holte einen Hubwagen aus einer Nische und schob die Gabel unter eine Palette mit Welten, auf denen das Kernkraftwerk in Gundremmingen in die Luft gegangen war. "Rein intuitiv würde ich sagen, das sind alles Szenarien, bei denen es besonders vielen Leuten besonders mies geht. Aber wer gibt mir das Recht, darüber zu entscheiden?" Er stellte die Palette vor einer Tür an der Wand ab, und fuhr den Wagen unter eine andere Palette, um diese zur Seite zu schieben. "Globen meinte, es sei Aufgabe des Archivars, darauf zu achten, dass unerwünschte oder zukunftslose historische Alternativen gnadenlos ausgemerzt werden. Er suchte noch nach einer stichhaltigen Methode, die idealen Welten zu ermitteln und alle anderen als deformierte Abweichungen zu entsorgen." "Aber kommt es denn nicht darauf an, dass das Archiv vollständig ist?", wandte Britta ein. "Genau das ist auch der Standpunkt von Lucy Haßdenteufel. Auch ökologische Systeme seien nun mal brutal und rücksichtslos, also müssten alle historischen Alternativen, die sich entwickeln, ihre gleichberechtigte Chance bekommen." "Was soll’s?", sagte Britta. "Es ist schließlich nur ein Archiv." "Nur ein Archiv? Ich wünschte, es wäre so." Eine Tür wurde aufgestoßen und versetzte dem Hubwagen einen Stoß, so dass dieser einige Meter nach vorne schoss und abrupt stehen blieb. Durch die Trägheit kamen die Kugeln der Palette ins Schwanken wie ein Stapel Teller in einem Zeichentrickfilm, und die oberen Schichten mit Hitlers Angriff auf Manhattan neigten sich gefährlich zur Seite, bis sie sich endlich lösten und auf den Gasherd prasselten. Eine Stichflamme schoss hervor und erfasste die Kugeln. Da diese durch ihre Atmosphären miteinander verbunden waren, breitete sich das Feuer rasch aus. Im Türrahmen stand Andreas. "Das ist also das sagenhafte Archiv, das uns vorenthalten wird." Steve rannte zur Wand, riss die Feuerlöschgeräte aus den Halterungen, reichte Britta einen Löscher, und sie begannen unsystematisch den Schaum auf die brennenden Paletten zu sprühen. "Willst du dich nicht beteiligen?", schrie Britta Andreas zu. "Warum?" Andreas zeigte mit hämischer Miene nach oben. "Das Sprinklersystem ist doch schon in Betrieb." Eines der nach oben führenden Rohre hatte anscheinend einen heftigen Schlag abgekommen, so dass sich an der Decke ein Verbindungsstück gelockert hatte und das Wasser mit zunehmendem Druck aus der Öffnung herausspritzte. "Ich versuche, jemanden von der Treuhandgesellschaft zu erreichen", rief Steve und griff zum Telefonhörer. "Ich habe nämlich keine Ahnung, wo der Haupthahn ist." Mit lautem Krachen gab das Rohr nach, und ein Wasserfall ergoss sich über die Paletten, allerdings nicht über jene, auf denen Britta versuchte, das Feuer unter Kontrolle zu bekommen. Die Kugelstapel sanken in sich zusammen. Neben den brennenden Paletten sammelten sich verkohlte Brocken an. Das abfließende Wasser spülte nasse Klumpen mit. "Verdammt, das wird lange dauern, bis wir das einigermaßen im Griff haben." Steve knallte den Hörer wieder auf die Gabel und schlug wütend mit der Faust auf den Tisch. "Ich werde Monate, wenn nicht sogar Jahre hier unten verbringen müssen. Jemand muss oben mein Leben leben. Jemand, der gerade stirbt." Rasend schnell hämmerte er Kombinationen in die Tastatur seines Rechners. Mehrere Greifarme schwenkten durch die Rauchschwaden und tasteten Kugeln ab. Auf dem Bildschirm erschien immer wieder dasselbe Zimmer aus Steves Wohnung. Er browste durch die Alternativwelten, bis er eine fand, in der sein Körper leblos auf dem Boden lag und Qualm durchs Fenster herein wehte. "Los!" Steve öffnete einen Schrank und reichte Britta und Andreas zwei Overalls. "Geht schnell hinauf, und holt ihn herunter!" Er pulte einen Schlüssel vom Schlüsselbund und warf ihn Britta zu. "Vierter Stock rechts, du weißt schon. Ich versuche, das Treppenhaus feucht zu halten, aber allzu lange wird das nicht gelingen." In der Kellertür war ein Minigolfschläger eingeklemmt. Sie hetzten das brennende Treppenhaus hinauf und zwängten sich an den Feuerwehrleuten vorbei, die dabei waren, die unteren Wohnungen zu evakuieren. Der Schlüssel passte. Britta zog Andreas durch den Flur ins Wohnzimmer. Ein Kassettenrekorder spielte einen Folkrocksong. Steves Doppel lag auf dem Teppich. Britta schloss das Fenster und ließ ihren Blick verwirrt durch den verqualmten Raum gleiten. Gemeinsam hoben sie den bewusstlosen Körper auf und trugen ihn aus dem Zimmer. Plötzlich stutzte Britta. "Warte mal kurz, Andreas. Hier stimmt etwas nicht." Und jetzt hörte sie den Text der Musik: "Eine blaue Kugel schwebt über meinem Schreibtisch, eine kleine gelbe rast durch mein Regal sie sind längst kühl und duften frisch die gelbe ist trocken ..." Britta ließ ihre Hälfte von Steves Doppel fallen und eilte noch einmal in das Wohnzimmer zurück. Sie packte die Kugel, die über dem Schreibtisch schwebte, und stopfte sie in eine Tasche ihres Overalls. Fieberhaft musterte sie das Regal, fand aber nicht, was sie suchte. "Dann eben ohne", murmelte sie, hetzte in den Flur zurück und richtete Steves Doppel wieder auf. "Andreas!" Andreas kam mit einem befeuchteten Handtuch aus der verqualmten Küche. "Da liegt noch jemand ..." "Wir können nur einen tragen!", schrie Britta und bemerkte verwundert ihre Jacke, die am Garderobenhaken hing. Ungeschickt polterten und rutschten sie die feuchten Stufen hinunter, wobei sie versuchten, nicht das schwelende Geländer zu berühren. Im Erdgeschoss wollte Andreas den Feuerwehrleuten etwas zurufen, brachte aber wegen des Qualms nur ein unartikuliertes Krächzen zustande. Die Feuerwehrleute winkten resigniert ab. "Da kommen wir nicht mehr rauf." Britta zerrte Andreas weiter, und sie stolperten unbemerkt die Kellertreppen hinunter. Mit letzter Kraft stürzten sie in die Archivhalle und betteten Steves Doppel auf das Sofa in der Sitzecke. Im Archiv war es unerwartet ruhig und trocken. Nur einige dunklere Flecke an den Wänden und verschiedene Lötstellen an den Leitungen wiesen darauf hin, dass hier einmal ein Brand und ein Rohrbruch gewütet haben mussten. An den Scheuerleisten waren Behälter voller verkohlter und verfaulter Reste aufgereiht, die einst blaue Apfelsinen gewesen sein konnten. In der Mitte der Halle lagen vereinzelt leere, leicht angesengte Paletten. Während Britta sich bestürzt umschaute, sprach Andreas den alten Mann an, der mit einem Besen in der Hand auf sie zukam. "Ich muss noch mal rauf. Können Sie das Treppenhaus noch eine Weile feucht halten?" Andreas rannte grußlos wieder hinaus, ohne eine Antwort abzuwarten. Der alte Mann wandte sich an eine etwa gleichaltrige Frau, die an einem der Terminals saß, und zeigte auf das Sofa: "Kannst du dich bitte um ihn kümmern, Lucy?" Die Frau blickte abwechselnd auf ihn und den Bewusstlosen. "Wir sind wirklich schon zu lange hier unten." Sie stand auf, holte einen Erste-Hilfe-Koffer und verarztete Steves Doppel. "Er wird es schaffen." "Dann hat wenigstens das geklappt", murmelte der Alte. "Leider war es umsonst." "Sind Sie Professor Globen?", fragte Britta unsicher. Lucy antwortete an seiner Stelle. "Nein. Den haben wir nicht gefunden. Er war in keiner Welt mehr am Leben." "Was ist denn überhaupt passiert?" Britta starrte den Alten an, aber der wich ihrem Blick aus. "Sämtliche Kugeln sind zerstört, alle Welten dem Untergang geweiht", erklärte Lucy. "Ja, und? Es gibt doch auf den anderen Welten sicher auch noch Archive?" Die alte Frau schüttelte den Kopf. "Wir haben jahrelang alles systematisch abgesucht und alle Zugänge auf sämtlichen Welten geprüft. Wir sind immer wieder in diesen Raum gekommen. Dieses ist das einzige Archiv. Es ist uns zwar gelungen, einen großen Teil der historischen Daten zu speichern, aber wenn wir keine der Welten retten können, ist das Archiv trotzdem verloren." Erschüttert schälte sich Britta aus ihrem Overall. Während er auf den Boden glitt, rutschte die blaue Kugel aus der Tasche und rollte durch die Halle, bis sie einige Zentimeter über dem Boden schwebend verharrte. "He, was ist denn das?" Lucy hob die Kugel auf und legte sie in den Abtaster. Der Bildschirm blieb leer. "Entweder ist die nicht registriert oder ..." Ganz oben in der linken Ecke erschien eine winzige 1. "... das ist das Original." "Das ist vermutlich eure einzige Chance", sagte der Alte zu Britta und Steves wiederbelebtem Doppel. "Beeilt euch! Es ist nicht sicher, ob wir den Zugang auf Dauer aktivieren können. Geht nach oben, solange es diese Welt und das Archiv noch gibt! Wir versuchen, euch ein Habitat einzurichten: Telefon, Gas, Elektrik, alles, was der Mensch zum Leben braucht. Reicht ein Quadratkilometer?" Lucys Finger huschten über die Tasten. "Mehr schaffe ich jetzt sowieso nicht." Im Augenwinkel nahm Britta wahr, wie sich die Kugel im Abtaster duplizierte, und steckte das Original ungesehen in ihre Tasche. Erschöpft stiegen sie das frisch gebohnerte Treppenhaus hinauf. "Was meinst du, Steve? Ob Andreas es geschafft hat?", überlegte Britta. "Ich heiße Evert." Der Schlüssel, den er aus seiner Hosentasche zog, passte. Sie gingen hinein und schauten sich um. Alles sah auf eine unwirkliche Weise neu und gleichzeitig gebraucht aus. "Merkwürdig, dass deine Sachen weg sind, Britt", wunderte sich Evert, als sie das Wohnzimmer betraten. "Britta!", korrigierte sie schroff und betrachtete die Originale von Grangers Aquarellen. "Ist doch egal, wie du heißt." "Warum sollten meine Sachen hier sein?" "Na, du wohnst doch bei mir." "Das muss aber eine andere Britt in einer anderen Welt gewesen sein. Ich gehe dann jetzt besser." Als Britta sich umdrehte, fiel ihr Blick kurz auf sein Regal. Dort schwebte eine kleine gelbe Kugel. Britta nahm die blaue aus ihrer Tasche und legte sie auf seinen Schreibtisch. "Pass gut auf sie auf!" Vom Innenhof aus schaute sie noch einmal nach oben. Evert sah aus seinem Fenster und winkte. Britta rutschte auf einem Stück Zelluloid aus und kam ins Schlittern. Auf dem aufgeweichten Boden führten vier frische Fußspuren ins Vorderhaus. Die Straße war menschenleer. Auch die Telefonzelle war nicht besetzt. Britta versuchte vergeblich, Andreas anzurufen, und setzte sich dann in ihren Wagen, um nach Hause zu fahren. Nichts Böses denkend beschleunigte Britta, so dass sie erst im letzten Moment erkannte, dass die Straße nach wenigen Hundert Metern zu Ende war. Sie trat auf die Bremse, der Wagen geriet ins Schleudern und kam quer auf der Fahrbahn zum Stehen. Verärgert stieg sie aus, stapfte in Fahrtrichtung über den Grünstreifen und starrte nach wenigen Schritten in einen Fluss. Weder rechts noch links war eine Brücke zu erkennen. Am gegenüberliegenden Ufer rauschten die Bäume eines dichten Waldes. Britta rannte zur Telefonzelle und wählte Steves Nummer. "Ich wollte es erst nicht wahr haben." Britta kickte einen Stein ins Wasser. "Aber hier bricht die Bebauung ab, und auf der anderen Seite herrscht Urwald." Evert zitterte, nicht nur vor Kälte. "Komm, sehen wir uns um!" Sie stiegen in Brittas Wagen und rasten die Uferpromenade entlang. Nach etwa vier Kilometern hatten sie das Stadtviertel umrundet, ohne auch nur einem Menschen begegnet zu sein. "Eine Insel!", stellte Evert fest. "Und keine einzige Brücke." "Erinnerst du dich noch, was der Alte gesagt hat, als die beiden uns nach oben geschickt haben?" "Ja." Sie warf ihm einen prüfenden Blick zu. "Und nun lass uns auf diesem einen Quadratkilometer nach Andreas suchen. Vielleicht finden wir auch noch deine Britt." Güttge, Edgar (Pseudonym von Ernst-Eberhard Manski), geboren 1954 in Minden, ist Skandinavist, Historiker und Bankkaufmann und lebt momentan als freier Übersetzer in der flämischen Provinz Limburg. In seinen seit Anfang 2004 erschienenen, überwiegend komischen SF-Kurzgeschichten, in denen der Erzähler oft auf die Position eines Beobachters reduziert wird, greift er aktuelle Themen auf, wie z.B. die Wasserqualität ("Aquaviva" in "Die Wasser der Zukunft"), Lärm in der Umgebung von Flugplätzen ("Zant" in "Aus dem Alltag gesprengt") oder Raumhäfen ("Dezibel" in "Walfred Goreng"), Separatismus ("Flasken" in "Überschuss"), Lerndrogen ("Flecke auf dem Ring" in "Schattenseiten"), Antibiotika versus Homöopathie ("Alles Vertigo" in "Die dunkle Seite"), die Überwachung durch künstliche Intelligenz ("Alles in 1 Etui" in "Maschinengeburten") oder die Überalterung der Bevölkerung ("Mein letzter Arbeitstag im Selbstmordinstitut" in "Noch einmal leben vor dem Sterben"). Oder es werden Konzepte wie der Determinismus ("Drei Minuten Warnzeit" in "Zeitspur 2") oder die Theorie, dass das Universum aus Bassakkorden entstanden ist ("Die E-Saite des Rickenbacker" in "Man gönnt sich ja sonst nichts"), aufs Korn genommen. Demnächst erscheint eine weitere Story von ihm in der Anthologie "Golem & Goethe" im Wurdack-Verlag. Diskutieren Sie im Corona Magazine-Forum: http://www.scifinet.org/scifinetboard/index.php

(Zurück zum Inhalt)

Nachtrag zu Ausgabe 148
Leider fehlte in der letzten Ausgabe die Vita der Autorin von "Diebstahl im Weltenarchiv", welche wir an dieser Stelle nachtragen.

Mareike Flögel über sich: "Ich bin eine 13-jährige Schülerin aus der Nähe von Frankfurt. Neben dem Schreiben zeichne ich auch gerne. Demnächst erscheint meine Geschichte "Aliquanta und der Baumdrache" in "Noch mehr Gute Nacht Geschichten" im Wurdack-Verlag.

Das Corona Magazine ist geistiges Eigentum der Redaktion (1997-2005).

Das Corona Magazine wurde von Philipp Ruch im Jahre 1997 gegründet und ist eine periodisch erscheinende, kostenlose Publikation der Website www.corona-magazine.de.

Der Nachdruck und die Weiterverbreitung von Inhalten im Internet und terrestrischen Medien ist unter Angabe der Quelle ausdrücklich gestattet. Beispiel: "Quelle: Corona Magazine, Autor: Max Mustermann, Ausgabe #149, http://www.corona-magazine.de" Ausdrücklich untersagt hingegen ist die Übernahme der "Corona-Kurzgeschichte", der "Leseprobe" oder einzelner Passagen daraus.

Die im Corona Magazine veröffentlichten und namentlich gekennzeichneten Texte stimmen nicht unbedingt mit der Meinung der Redaktion überein. Die Zustimmung zur Veröffentlichung wird mit Eingang der Sendung vorausgesetzt. Der Autor erklärt mit der Einsendung, dass eingereichte Materialien frei sind von Rechten Dritter und hält die Redaktion von Rechten Dritter frei. Eine Haftung für die Richtigkeit der Veröffentlichung kann trotz sorgfältiger Prüfung nicht übernommen werden.

Bei direkten oder indirekten Verweisen auf fremde Webseiten ("Hyperlinks"), die außerhalb des Verantwortungsbereiches der Herausgeber liegen, würde eine Haftungsverpflichtung ausschließlich in dem Fall in Kraft treten, in dem die Herausgeber von den Inhalten Kenntnis hätten und es ihnen technisch möglich und zumutbar wäre, die Nutzung im Falle rechtswidriger Inhalte zu verhindern.
Die Herausgeber erklären hiermit ausdrücklich, dass zum Zeitpunkt der Linksetzung keine illegalen Inhalte auf den zu verlinkenden Seiten erkennbar waren. Auf die aktuelle und zukünftige Gestaltung, die Inhalte oder die Urheberschaft der verlinkten/verknüpften Seiten haben die Herausgeber keinerlei Einfluss. Deshalb distanzieren sie sich hiermit ausdrücklich von allen Inhalten aller verlinkten/verknüpften Seiten, die nach der Linksetzung verändert wurden. Diese Feststellung gilt für alle innerhalb der Publikation gesetzten Links und Verweise. Für illegale, fehlerhafte oder unvollständige Inhalte und insbesondere für Schäden, die aus der Nutzung oder Nichtnutzung solcherart dargebotener Informationen entstehen, haftet allein der Anbieter der Seite, auf welche verwiesen wurde, nicht derjenige, der über Links auf die jeweilige Veröffentlichung lediglich verweist.

Gemäß Paragraph 28 Abs. 3 Bundesdatenschutzgesetz wird hiermit die Verwendung von persönlichen Daten dieses Magazines zu Werbezwecken sowie zur Markt- und Meinungsforschung ausdrücklich untersagt.